desconexión

Los putos virus del ordenador no me han dejado respirar hoy. La pantalla me enferma, la coca cola en vena, el coño seco, la información me cansa, los links a ninguna parte, las mentiras de los demás.
Hoy soy una detective paralítica que no encuentra las pistas del asesino. Quiero dormir para poder ser otra, mañana. Ésa es mi ilusión.

Arvo Pärt

A veces me invade el pasado y el presente se desboca. No sé cómo deshacerme de todo. Quedarme en medio de este minuto, sin nada más.

como una futbolista

1 semana después. Del morado al amarillo.

Un fisio del Atlético me ha quitado la escayola. No he durado con ella ni una semana. Hubiese estado bien conservarla para leer a Proust. Otra vez será. Sé que leeré a Proust enferma. Empecé con Vila-Matas hace unos días y lo he abandonado a la mitad. Me aburren los juegos. No sé exactamente qué necesito leer esta semana. Mientras me decido, devoro la biografía de Sylvia Plath.
Estas indecisiones son sólo una consecuencia más de las jeringuillas de anticoagulante que me chuto para el hematoma del empeine. Creo que se me ha diluído demasiado la sangre, he perdido capacidad de reacción. No quiero ver nada.